В прошлый вторник я пропустила первую пару, а с двух последующих группу отпустили. Развернуться назад с полдороги. Много замечательно необязательного времени, и я шла через сквер, никакой это не парк, им. Шевченко. Детские аттракционы, и повсюду намалеваны герои из "Мадагаскара". Мимо проходит человек, что-то есть странное в его вялости, я обращаю на него внимание. Потому что издали он похож на моего одногруппника, но гораздо старше. Такие же светлые волосы и что-то в посадке головы. Напрягаюсь. Пугающий тип.
Затем я опускаюсь на скамейку, набираю смс. Тот человек доходит до меня, оставляет на тротуаре рядом тощий светлый пакет и идет дальше. Я паникую. Внутренне. Пакет — это опасно. Из подручных материалов я мигом собираю историю, что там в пакете бомба, и скоро я fell aрart в самом прямом смысле, и будет весьма романтичная разбросанность останков, о которой напишут потом в газетах. Перевожу взгляд влево — тот неприятный человек с повадками маньяка подметает под деревьями. Это был дворник, солнце светило, небо вольготно раскинулось вверху голубым затылком, наконец наступило тепло, а я поднялась и пошла дальше, иронизируя над собой. Вот до чего могут довести истеричные СМИ. Везде мерещится этакое. Вспоминаешь какую-нибудь террористическую историю, уловленную давным-давно, и опасаешься. Делаешь много шума из ничего.

А на фоне вчерашних событий поневоле думаешь, не оправдана ли эта взвинченная параноидальность. Не становится ли она из новостного террора СМИ чем-то большим. Кажется, что именно с тобою и твоими близкими не произойдет ничего такого. Это случается в Нью-Йорке, в Москве, но только не в сквере им. Шевченко рядом со львом Алексом. Сегодня это так, но что будет завтра? Это ужасно, я начинаю думать о будущем, а я ненавижу о нем думать.